El asesinado.

“El puñal y su ruido de sangre a borbotones, /
la explosión de una bala seguida de un silencio / más hondo que el vacío y sus cenizas.”
Julieta Dobles
(Costa Rica)

Se encontró con la sombra
aguardando el temblor de su inocencia.
Se enfrentó a aquel agravio acechando su vida.
Pudo observar la urgencia remendada, escuchar las palabras,
percibir las salmodias de la muerte deshojando su rítmico conjuro.
Y nunca sintió al cielo más oscuro y lejano que en esa noche fría
mientras edificaba sus desnudas plegarias impotentes,
sus ruegos maniatados de cordero propicio
extraviado entre torpes estupores
y delirios convulsos.

Pensó en las privaciones,
en el jornal de afrentas y migajas
ajado como un sueño huérfano de horizontes,
antes que le usurparan las monedas, las pulcras zapatillas,
que las manos cobardes corrieran los cerrojos, negaran los refugios,
impugnaran faroles anticipando el alba a sus ojos vacíos
y quedara tendido sobre arroyos de sangre a borbotones,
sobre esa prepotencia de sangre derivando
en diáspora feroz hacia el olvido,
minuto tras minuto.

Y echó al viento su grito,
su agonía de víctima indefensa,
el temblor de un naufragio que no le cedió treguas.
Envuelto en el sayal de su pobreza como única mortaja,
bajo un velo de estrellas susurrando su nombre de cruento semilunio,
liberando las fauces de lobos en jauría lacerados de escarcha;
entregó sus pupilas eternamente abiertas al asombro
en tierras donde el hambre es nada más que el hambre,
el invierno ha cerrado las fronteras
y no hay salvoconductos.