El ejecutado.

“Y si usted no los conoció cuando niños / y si no se los imaginó danzando en la lluvia,/sólo la noticia en el periódico a la hora del arresto, / sólo la foto del muerto y su boca hueca de moscas, / no podrá comprender los compuestos del futuro.”
Lourdes Vázquez
(Puerto Rico-Estados Unidos)

¿Tuvo acaso futuro su pasado?
¿O sólo fue una pieza en el tablero antiguo donde juegan los dioses
con los sueños de un mundo que no encuentra las sendas del milagro?
¿Tuvo acaso un mañana su absoluta miseria,
su preciso destierro?
¿O siempre fue esta muerte
estas sienes vencidas embistiendo las hierbas,
esta orfandad sujeta eternamente en un llanto enterrado,
este dolor estricto que lo expulsó del alba, que lo alojó en las sombras
y lo envolvió en los pliegues del silencio?

Junto a su herida, turbas de uniformes
acosan hendiduras con voces afiladas como secos puñales
y lámparas intrusas encandilan la calma de sus ojos
por mostrar la derrota, el corazón quebrado,
el naufragio certero.
Una vez fue el asombro.
Vestía de inocencia debajo de la lluvia.
Extendía hacia la misericordia sus manos pedigüeñas
cuando aún era posible provocar la ternura con sus mocos de escarcha,
con sus gestos de duende callejero.

Alcanzó a duras penas la penumbra.
Alcanzó de rodillas las riberas abruptas de profundos abismos,
de esa angustia que estalla en infancias de hambruna inexplicable
espiralando aullidos gestados en la entraña,
en la matriz del miedo;
en la médula amarga
que desnuca su pulso por las alcantarillas,
que entenebrece el borde de la luna con un halo de muerte
en la quietud menguante donde cayó su olvido de pájaro sin nombre
sobre un regazo de terrones ciegos.