La emisaria.

“No saben que a mi esperanza no hay ángeles que la tienten
ni sudarios que le sirvan.”
Silvia Delgado
(Euskal Herria)

Ya sabe que hay palabras gestándose en su entraña de afiebrada sibila,
palabras que descubren,
palabras que denuncian la ausencia de la luz en los agobios,
que revelan olvidos al caer las cucharas,
que delatan la infame alevosía.
Ya sabe que andan pulcras nimiedades
declamando tragedias de antiguos semidioses,
proclamando elegías de capullos al caer los crepúsculos,
vendiendo silabarios,
divulgando la angustia de un estío que migra feroces golondrinas.

Pero un rumor de alas abandonó el desierto para herir lejanías,
le acarició las sienes,
se asentó sobre su hombro como si fuera un pájaro en la lluvia,
la nombró quedamente por su nombre de viento,
el nombre que pronuncia su vigilia;
aquella identidad con que la invoca
ese amor que socava trincheras en su sangre
cada vez que se pierde en la desnuda orfandad de unicornios
sin hallar talismanes,
sin encontrar conjuros que la amparen del mundo y su pena amarilla.

Y hoy anda de esperanza calzada en bandolera como cuando era niña.
Mira crecer el tiempo.
Mira pasar la vida desde un iris de asombro transparente.
Mira pasar los dogmas con sus contradicciones
desde una apasionada rebeldía
y acepta ese destino inexorable
que el ángel le legara a través de las sombras.
Se prepara a parirse mensajera de sus padecimientos,
heraldo de sus miedos,
emisaria de un hambre que no mengua, testigo de sus iras.