Los masacrados.

“No fue la diáspora de fieras en duro galopar lo que anunció la hecatombe /
fue más bien una lluvia de pájaros / el color grisáceo de la atmósfera.”
Nohemí Sosa
(México)

La muerte se ha posado a libar en el cáliz inerte de sus ojos
como una mariposa de convulsas membranas cenicientas
mientras el alba nace alumbrando overoles,
rubricando las pólizas de un sueño,
desconociendo el odio
y una ausencia amarilla
tiende velos piadosos de derrota
sobre cada postura de martirio grotesco
aguardando las voces que no llegan a nombrar las ausencias
en tanto encalla el mundo contra la arquitectura de todos los despojos.

En sus cuencas vacías, los dogmas de un secreto eluden los insomnios
desde las cavidades donde el silencio implora por palabras,
donde el olvido azuza sus perros infinitos,
donde fundan eclipse las arterias
proscribiendo cerrojos.
Porque sólo las úlceras,
solamente los hierros retorcidos,
solamente los huesos que quebrantó la furia,
solamente la carne lacerada por espinas en llamas
conocen del infierno, del aullido que llega a horcajadas del óxido.

Porque no hubo trompetas, ni espectros cabalgando sobre cascos hediondos
ni observaron arcángeles descendiendo a la altura del presagio
cuando todo el abismo les cupo en las miradas
y marzo fue un verdugo enarbolando el trueno,
decapitando asombros.
No advirtieron las fieras
pariendo una masacre espiralada
desde vientres roídos por centurias de insectos
ni supieron que hay iras poco pulcras inmolando esperanzas
más allá del discurso y las complicidades y los fieros sollozos.